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    是藏了十八年的人。

    是那半块碎玉、那道半截“山”字刻痕、那戏台浅痕背后的人。

    他来了，又走了。

    看了她，又退了。

    留了一缕香，一道影，一丝痕，却不肯露面，不肯出声，不肯认她。

    苏晚灯的心，像被晨雾浸着，轻轻沉了一分，却依旧无波，无澜，无惊，无慌。

    她太清楚，越是这样一瞬即逝的痕迹，越不能追，不能寻，不能问，不能点破。

    一追，人就没了；一寻，痕就消了；一点破，所有藏在深处的线，就会被瞬间剪断。

    她只是静静站着，任由那缕旧香在风里散干净，任由雾色彻底从草尖褪去，任由天光一点点亮起来，把戏台、荒坟、小屋，都照得清晰而温柔。

    戏台左侧那根木柱上，母亲刻下的浅痕，在晨光里露出更清晰一点的轮廓——不是字，不是花，是半枚灯花，与她衣襟里的桃木灯花、与灯座上外婆刻的纹路，一模一样。

    三道灯花痕。

    外婆刻在灯上，母亲刻在柱上，父亲……或许曾刻在她从未见过的地方。

    一道叠一道，一环扣一环，像一条被时光斩断的线，散在戏台、荒坟、灯盏、衣襟之间，只等某一日，被重新串起。

    苏晚灯终于缓缓收回目光，垂眸，看向自己的指尖。

    指尖沾着一滴草叶上的露水，凉而透明，像一滴没有温度的泪。

    她缓缓转身，走向戏台边缘，却依旧不靠近那根木柱，只在三步之外停下，立在朽坏的台沿旁，低头看着台底丛生的青苔。

    青苔细密，绿得温润，覆着台底的每一寸泥土，藏住了所有可能存在的脚印，藏住了所有可能留下的痕迹，藏住了所有夜里来过、又离开的影子。

    台底深处，有一点极浅的、被青苔半掩的布角。

    不是她的，不是谢寻的，是一种沉旧的藏青色，像极了旧式长衫的衣角，被勾在朽木上，只露出小小一角，被青苔盖着，若不俯身细瞅，根本看不见。

    又是一丝痕。

    又是一点迹。

    又是一瞬即可忽略的存在。

    苏晚灯没有俯身，没有伸手，没有去扯那片布角，只是静静看着，看着它被青苔半掩，看着它与泥土、朽木、青苔融为一体，像从未被人看见过。

    那是昨夜窗外徘徊的影子留下的。

    是那缕檀香墨气的主人留下的。
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